WALLABIRZINE

Opium Dream Estate est un affranchi qui s'éclaire à la bougie avec un Dark néofolk en provenance de Paris, composé de Sébastyén D. (chant, guitare), Guillaume Jannin (basse, choeurs), Flora Gousset (claviers, choeurs) et Vincent Fauvet (batterie, percussions).

Expurgé par un minimalisme assez froid de prime abord, le trouble se dissipe par un gothic blues vapoté par une ambiant crépusculaire. Le quatuor appose une réclusion, comme si sa musique douce et sauvage à la fois était venue avec le vent d'une contrée lointaine. On imagine alors un western capiteux en pleine houle psychédélique, sobre, et écorché de noirceur stagnante.

On y voit l'apparition spectrale du passage vénérien des Doors, la beauté crépusculaire de Nick Cave, la chaleur vaporeuse de Death In June, l'éther du Floyd, l’abîme de Tom Waïts, la conquête de l'ouest de 16 Horsepower. On est dans le songe du réalisateur Jim Jarmush, une estampe de clair-obscur, les méandres de la transe à traverser le Styx, avec la sensation d'un dimanche soir pluvieux, ou l'on mélancolise de ne pas être un noctambule à la capacité sociale adapté pour capter le rire étouffé d'une nymphe, d’une main tendue, d’un regard sibyllin entre une braguette ouverte, un verre de porto et le lancement d'une chenille sur la piste de danse tout à la fois.

Bienheureux l'inadapté à ce monde cynique qui suivra l'empreinte d'un chemin de traverse fait de fureur et de bile, de beauté sombre et de caresse subtile, avec « Dark Shines » il puisera à la source d'une eau purificatrice.

Quatre garçons dans le vent attisent en une flèche l'attachement ardent d'une émotivité rock indé afin de toucher dans le cœur de la cible.

Il y résonne le lointain éclatement de la pop et du post punk, vers cette confection décousue qui apporte une fluidité rock indé. Dans cette enivrement il y a une infinité de saveur, de réminiscence venant se projeter en image par seconde à chaque sensation ressentie, en agitation dense, comme une sorte d'ascension lente permettant d'alimenter chaque élément, d'en ingérer la plénitude jusqu'à ce que qu'éclate cet orage d'émotions et son riff entêtant, cette secrète liberté de faire corps avec l'exaltation intimiste.

On remarque ce léger brouillard de guitare shoegaze cotonneux, une rythmique batteuse d'un cœur en prise avec ses affects, une basse pleine d'épaisseur et parfaite pour distendre un enrobage doux et apporter cette profondeur de champ. Puis il y a ces décharges électriques de grosse guitare orageuse, ce chant épris de contraste généreux, vibrant à la clameur sensitive. Ce n'est pas le banquet de Platon mais celui de Bloc Party avec sa nervosité post-punk et ces estafilades tourbillonnantes sur « Gold And Black », avec cette saveur de saccharose follement dansante. L'opus est traversé de la fragilité d'oiseau blessé d'American Football, les fêlures émerveillées de Tears For Fears, la craquelure sensible de The Get Up Kids, la teenage hargne de Dead Pop Club, il y a aussi cette douceur de l'abîme égale à celle du groupe Movements.

La vie est faite de doute, remplie de charme et de sécession, et souvent tout à la fois. On esquisse trop souvent la beauté pour se vautrer avec un délice masochiste en ne se souvenant que du pire. « Do Not Return Fire » arrive et vous agrippe la main, vous serre le cœur en vous redonnant la vue sur la beauté.

Cet opus rend toutes communications et téléportations impossibles. On se sent happé.e par son champ de dispersion émotive et son confinement passionnel, comme une flèche en plein cœur.

Il est de ces histoires qui s’inventent une prophétie et avec lesquelles le monde bascule autour d’une invention de rituel et de divinité. Les griots se refilent la pépite à travers un langage rythmique qui claque entre les dents un sortilège venimeux et ensorcelant. Si la terre des hommes des cavernes tourne autour du soleil avec la vitesse de rotation que les pales d'un Bell UH-1 Iroquois surnommé « Huey » chez les Viets, il en va autrement dans celle où les guitares électrisent le cœur et où le temps n'a plus la même prise...Branché sur du 220 ? 380 ? Qu’importe ! L'électrisation passe toujours.

Il existe ainsi des êtres périssables dont on garde un profond respect tant les secousses électriques que l’on a échangées demeurent l’épicentre d’un lieu de culte.

Dans la marée portuaire des cendres de la seconde guerre mondiale le petit bob a grandi avec l’artillerie lourde du rock’n’roll. Il en a rutilé la sonorité rebelle sans jamais en omettre la beauté irradiante, la caresse vipérine, la lubricité féline. Toute une vie accordée à la tumeur rock’n’rollesque avec sa trajectoire de comète Haley, de contorsion Pelvisienne, de bigoterie Chuck Berrytesque, à faire rouler la pierre angulaire d’une énergie vibratoire sans commune mesure dans celle de l’humanité.

Dans le moindre mag de rock du siècle dernier, il y avait souvent une brève sur un skeud, un concert de Little Bob, et dès ton premier concert avec le Havrais tes poils pubiens se hérissèrent comme par magie. Ne me dis pas le contraire, ça nous l’a fait à tous.tes.

Le sacre d’un tour de piste est passé au Boleg' de Castres un dimanche en fin d’aprem, avec le poivre et sel des fourrures des convives. Je m’y rencarde avec mon cadet, douze ans d’âge et l’œil affûté à fortnite.   Le groupe déboule sur scène et le petit Bob entame a cappella. Le sudiste a le sang chaud mais pour une fois il ferme sa gueule. Tu m’étonnes ! Le velours vocal de Little Bob mérite le déplacement et la vénération, du moins autant que la loyauté qu'il a voué à la culture du rock’n’roll.

Pour mettre à l’honneur ce grand petit homme, l’équipée sauvage Blues Bastards écharpe les enceintes d’une liqueur ouatée par les âges des pubs et des salles fécondes en chaleur bestiale.  

Le blues, le rock’n’roll mec, c’est un truc de contrebande. Pour les jeunes d'aujourd’hui et les évolutions musicales, c’est obsolète, c’est carrément charrié vers le rebut musical, direct. Du rock à papa juste bon à faire rougir des prothèses de hanches avec un goût nostalgique de barbe à papa d’une époque révolue à jamais. Ah les ptits cons !

Ouaip, mais n'empêche, le groupe mouline sur scène la saveur ambrée, et les gorges chaudes humides reçoivent la liqueur rock’n’rollienne à pleine lampée. On reçoit la tendresse du petit dans son regard mielleux, et cette putain de voix rocailleuse, unique vous ricoche dans le cortex en libérant le stupre vibratoire d’une musique bestiale, foncièrement issue de la classe ouvrière. Les Bastards forgent chaque titre, le font tourner comme une boule en fusion et le chant du petit le façonne, à coup de ciseau à bois, net et précis, à coup de marteau sur un chalumeau en feu. C’est dans ce mythe de l’acier que le groupe ferraille son art en bandant son set. Puis comme le petit vieux n’a plus le même jeu de jambe, la sérénité d’une ballade à cœur ouvert opère vers cette tendresse tigrée entièrement dévolue à satisfaire une humidification des parois vaginales.

Mon fils se dandine, ce ptit con vient de prendre son premier shoot, le venin est inoculé je ne doute pas des effets à venir…Il se retourne et me dit que le vieux ressemble à maître Yoda… ! Merde, ce gosse a hérité de mon humour à la con.

Le gars est une oldie à lui tout seul, certes, il sait qu'il n'a plus la vitesse, par contre il a l'intensité et l'éternité dans nos yeux pour faire reluire la brillance du rock’n’roll. Dans l'air flotte un mélange de térébenthine, d'argot de polar et de coup de grisou tout à la fois, une urgence dans un instant de bourdon et de whisky mélancolique.

Pendant que le contrebassiste frappe son instrument les riffs percutent la salle sous couvert du miaulement de l’harmonica et des roucoulades du petit Bob. Le vieux matou braise sa voix de papier verre avec les cendres fumantes du rock’n’roll, libère le feu sacré. Dans son chant il y a le vice et le sang des fantômes rebelles. Le breuvage sonique statufie ce totem mouvant où beaucoup ont perdu le sens des réalités pour vriller dans la bacchanale du rock dur qui bande mou.

On se fait darder par le cuir épais de ce blues rock millénaire, puisque il a toujours était là, dans les cœurs de pierre, dans les culottes des filles, dans le choc d’un coup de sang, dans la fièvre d’un samedi soir où le retentissement rythmique d’un moteur à explosion sur l'asphalte. Little Bob griffe, larde, explose, effleure, gifle, caresse, mord…Toujours, encore, et encore. Tu peux critiquer ce sens du boogy, ricaner de ce rock séculaire, le touché est là, c’est des effusions de blues que tes tripes ressentent quand tu connais le goût de l’effort, et la douleur qu’un chagrin d’amour a pétri fortement.

Il y a un an de cela la France du tatouage d’aigle et du deux roues a enterré un Belge avec toute la solennité d'un cérémonial pour un empereur Corse. Faudra détruire le Havre une seconde fois alors si l’on veut canoniser Little Bob !

Y a t'il un intérêt quelconque à écouter un nouvel album de Macca en 2018 ?

Pour moi oui.

Paul est resté ouvert au monde, je ne sais pas si il donne à entendre ce que l'on attend de lui, en fait je m'en fous. Je sais qu'il est sincère, rien ne me le justifie, à part mon intuition et surtout mon cœur. Il parle à mon cœur plus qu'à ma tête, et ceci est une preuve irréfutable de sa force.

Macca est un compositeur génial, il a derrière lui une carrière longue pour en attester de la stature et en façonner la cyclothymie. Des Beatles au Wings, Paul est un père fondateur, une divinité créatrice, l'impérissable Macca est un artiste solaire à l'euphorie légère, sa pop vacille dans la complaisance mélancolique quand la saveur du soir se cache vers le crépuscule lunaire étincelant. Il pianote une élégance démodée par le givre d'une époque austère et fait apparaître les fantômes de l'amour dans chaque soupir. Pour les érudits chaque titre offre une relecture de toute sa discographie, la production applique avec justesse la saveur de chaque élément qui le compose. L'artwork est superbe, c'est même lui qui en a conçu une grosse partie. C'est aussi enfantin que les collages de Manu Chao dans ces albums solo.

Acteur principal d'un lyrisme rock et d'une pop pacifique, ce velouté musical n'est pas une soupe en sachet pour vieux hippie et jeune hipster. La magie musicale fait partie du charme mélodique, parce que ce mélodiste funambule au dessus du vide existentiel vous ramène les pieds sur terre avec le repos de l'âme torturée, et les yeux clos.

On a les yeux fermés parce que l'on baigne dans la confiance, la sérénité, et qu'il ne nous arrivera rien de mal avec lui. C'est un instant de quiétude, de pause sur l'agitation permanente d'un monde fou, illusoire. Il y a du beau chez Macca. Il caresse avec prévenance et le cœur libre est engourdi de gratitude. On découvre une atmosphère particulière, reposante, câline, le raffinement est une poésie et non une politesse cynique.

Dès le début un titre comme « I Don't Know » donne dans cet écrin de sensibilité unique et superbe, un brin suranné mais absolument reconnaissable de l'empreinte Mc Cartney, et donc vers cette stature intemporelle. C'est la magie de Macca, même démodé on traverse l'espace temps avec sa musique. L'orchestration de chaque titre est un univers à lui tout seul. Le mood change avec délicatesse, car tout se fait en douceur. Chaque élément est une harmonie, il y a cette recherche pointilleuse pour exprimer avec simplicité le cœur des choses enfouies. Il épouse les formes d'une musicalité trendy car le bonhomme a une oreille musicale qui fleure l'air du temps sans en gommer l'héritage permanent, ni en déteindre le fond par une superficialité.

Macca est et reste un enfant dans l'âme, il joue avec beauté, mélodise avec clarté, harmonise en douceur.

Je pourrais en parler pendant des heures tellement cet homme m'émeut, mais à quoi bon parler, il est préférable de l'écouter, puis de respirer son existence avec prévenance et béatitude.

Voilà c'est tout.

Oui c'est tout ce qu'il vous faut en fait, pas plus. « Egypt Station » est une futilité fleurit d'amour tout le reste devient grossier. Selon l'écrivain Okakura Kakuzō Le premier homme de la préhistoire qui composa un bouquet de fleurs fut le premier à quitter l'état animal. Il comprit l'utilité de l'inutile.